Illusion d'un soir...

Des larmes avaient léché son visage. Des larmes qui font d'un vieillard un jeune homme, d'un jeune homme un enfant, d'un enfant la souffrance pure. Sa tête était constellée de perles de malheur qui brillaient sous la lumière orangée d’un dernier rayon de soleil qui s’éteindrait quand tomberait la nuit. Déjà, le château était baigné de brume. Il était dans le parc sur l’herbe humide, humide comme ses larmes.

Misha lui laissait un blanc dans le cœur. Un amour pouvait-il s’éteindre si vite ? Avait-il le droit de l’abandonner si tôt ? Et quelle était cette étrange douceur qui le prenait quand il s’oubliait ? Il essayait de voir le visage de sa dulcinée, de sa flamme trop vite éteinte. Elle était là mais disparaissait, emportée par les brumes de l’oubli. Une autre ombre apparaissait, plus froide et plus puissante, une ombre qu’il ne connaissait mais qui lui faisait palpiter le cœur. Etait-il déjà infidèle à son premier amour ? En avait-il le droit ?

Devait-il suivre Misha pas à pas, rire quand elle rirait, pleurer quand elle pleurerait ?

Mais le soir qui tombait ne lui répondit pas.



La nuit était là. Il marchait à pas lents. Il fredonnait.

« Ainsi nous n’irons plus ramer
Dans les profondeurs de la nuit
Malgré nos cœurs toujours épris
Et la lune qui luit »

Les étoiles tremblotaient doucement dans le ciel.

« Car le glaive au fourreau survit
Et l’âme au cœur qui s’enveloppe
Nos cœurs doivent reprendre haleine
Et l’amour même veut une trêve »

La Lune surgit de derrière un sombre nuage.

« La nuit est faite pour aimer
L’aube revient toujours trop tôt
Pourtant nous n’irons plus ramer
Sous la lune qui luit… »

Le poème se finissait, son amour l’appelait. Il surgit de derrière un bosquet. Personne n’échappe au poignard sanglant qu’est son destin. Il La vit. Pâle au clair de lune, enveloppée d’une brume pudique, ses dents cruelles et pourtant si blanches mordant l’airain de la nuit. Son visage était dur, son visage était froid, son visage était grand. Sculpture ciselée, Vierge blanche au sein palpitant, elle était là.

Et il sut que l’amour l’avait pris.

Hälfte tournait en rond depuis près d'un mois dans cette école désertée. Elle ne croisait que rarement des élèves et c'était à peine si elle leurs avait adressés la parole.

On ne pouvait dire qu'une chose : elle s'ennuyait à en mourir.
Elle s'alluma une cigarette et regarda la lune. Une belle lune presque ronde. Dans quelques jours elle serait pleine. Elle s'avança dans les allées qui bordaient le château et qui donnaient sur le grand parc de Poudlard.

Elle passa sous une colonne et aperçu un jeune homme avec un grand manteau qui lui couvrait les épaules. Il lui sembla qu'elle l'avait déjà croisé une fois ou deux dans le château mais elle n'avait jamais cherché à savoir qui il était ni ce qu'il pouvait bien faire là.

Elle s'avança doucement en rajustant son cache afin de camoufler son oeil et l'obscurité l'envahie.
C'était l'un de ses secrets et une chose inexquée qu'elle avait hérité d'un incident de jeunesse mais depuis qu'elle avait perdu son oeil elle pouvait voir dans la nuit comme si elle était en plein jour.

Redevenue presque aveugle dans cette obscurité elle s'approcha d'un pas moins assuré vers le jeune sorcier de peur de trébucher.
Arrivée à quelques mètres, et sous la lumière pâle de lune elle vit quelque chose de brillant le long des joues du garçon.

*Oh !* Pensa-t-elle. Elle avait entendu des rumeurs compliquées à propos de trouble sur Miss Rumon, la sorcière enceinte et du sorcier qui pleurait.
Apparemment il devait peut-être un fond de vérité sur ce qu'elle avait entendu lors des brides de conversations entre deux élèves lorsqu'elle passait à côté d'eux.

- Hum... Fit-elle pour se faire remarquer.
Le sorcier surpris frotta son visage pour essuyer ses larmes et regarda la jeune femme se placer sur la bordure à côté de lui.
- Belle lune ce soir. Dommage qu'il n'y est pas de quoi s'envoyer une bonne gueule de bois ici...

“ Belle lune ce soir. Dommage qu'il n'y ai pas de quoi s'envoyer une bonne gueule de bois ici... ”

Grynfwald était dans ses rêves. Il vivait l’un des plus beaux moments de sa vie. Il fut brusquement rappelé à la réalité par une forme sombre qui s’adressa à lui.

La Lune apparut dans toute sa blancheur. Grynfwald put observer son visage. C’était une fille, plutôt jolie, mais avec un énorme cache qui lui masquait un œil et jurait avec son joli petit nez. Un accent français nota-t-il. Assez léger. Et elle avait déjà appris de bonnes vieilles expressions anglaises. Du genre de celle que l’on utilise pendant un jour de pluie. Il lui répondit dans sa langue.

“ Ici, oui. Mais je connais oune bonne…euh…cafée ? à Londres ... ”

Ses déboires sentimentales ne l’avaient pas dépouillé de sa vanité. Utiliser le français était l’une de ses vantardises préférées. Pourtant, il n’aimait pas cette langue. Il préférait nettement l’allemand, l’espagnol et même le russe.

La jeune fille semblait un peu surprise. Elle semblait ne pas s’attendre à une pareille réponse. L’orgueil de Grynfwald en fut chatouillé agréablement. Il continua :

“ Nous aussi avons des bonnes…pints ??? de whisky au chateu… ”

La jeune fille restait toujours aussi silencieuse. Son interlocuteur s’aperçut de la présence de larmes sur son propre visage. Il ne s’était pas aperçu que, quelques instants plus tôt, il pleurait. Tant pis. Draguer chaque jeune fille qu’il rencontrait n’était plus le but principal de sa vie. Loin de là. Il s’aperçut aussitôt qu’il avait oublié le plus important.

“ Vous êtes icy depouis lonntemps ?? Je m’appell Grynfwald of Highlands. D’Ecosse. Et vous ? ”

Tout en essayant d'écouter ce que baragouinait le jeune homme dans un français assez moyen certes mais un français compréhensible, elle s'accouda au rebord du muret et dévisagea à la volée l'homme qui le tenait ce si beau discours dans la langue de Molière et ce fut tout naturellement qu'Hälfte répondit dans celle de Shakespeare :

- Enchantée, je m'appelle Jene-Osten Hälfte Delacroix, et comme vous l'avez sans doute remarqué vous même je viens juste d'arriver de France il y a quelques jours.

Il faisait nuit depuis longtemps déjà et la jeune femme avait encore sauté un repas, une mauvaise habitude qu'elle avait prise quand elle était encore dans les Forces Spéciales Magique à force de rentrer tard de missions.

- Je doute encore de la qualité de ce que vous avez au château... Je n'ai rencontré aucun elfe de maison pour entretenir cet endroit et vu la poussière qui s'accumule dans certaines pièce je doute fort qu'il y en ait beaucoup de toute façon... Hälfte fit une pause avant d'ajouter à mi-voix : Pas plus qu'il n'y a d'élèves dans ces murs déserts...

Elle haussa les épaules en signe de résignation. Après tout cela n'avait que peu d'importance. Elle n'avait guère l'intension de rester plus d'un mois ou deux enfermée entre ces murs lugubres. Elle était pressée de rentrer retrouver son équipe et sa famille et espérait de tout coeur que son frère la contacterait bientôt pour lui donner des nouvelles de la situation.

- Si vous voulez bien me montrer où se trouve les cuisines. Ca m'éviterait de me perdre et de tourner en rond encore une fois.
Elle regarda le garçon.
- Vous avez bien une salle à manger j'espère... fit-elle inquiète en fronçant légèrement son sourcil.

« Enchantée, je m'appelle Jene-Osten Hälfte Delacroix, et comme vous l'avez sans doute remarqué vous même je viens juste d'arriver de France il y a quelques jours. »

Jene-Osten Hälfte Delacroix… Nom compliqué… Et qui à part le dernier mot ne semblait pas français… Ni même très féminin… Il esquissa un sourire. Après tout, lui, avec son Grynfwald…

« Je doute encore de la qualité de ce que vous avez au château... Je n'ai rencontré aucun elfe de maison pour entretenir cet endroit et vu la poussière qui s'accumule dans certaines pièce je doute fort qu'il y en ait beaucoup de toute façon... Hälfte fit une pause avant d'ajouter à mi-voix : Pas plus qu'il n'y a d'élèves dans ces murs déserts... »

Oh ! Elle se méprenait ! Ce qu’elle disait pour ce manoir pourri était tout à fait vrai. Il s’apprêtait à lui répondre quand elle reprit la parole.

« Si vous voulez bien me montrer où se trouve les cuisines… Ca m'éviterait de me perdre et de tourner en rond encore une fois. Vous avez bien une salle à manger j'espère... » fit-elle inquiète en fronçant légèrement son sourcil.

Grynfwald réfléchit un instant. Il ne connaissait guère Poudlard… et on pouvait se saouler plus convenablement que sur son propre lieu de travail. Il hésita puis continua, optant pour Molière. Duel de vanités, pensa-t-il avec un léger sourire.

« Quand je parlais de château… c’était du mien. Nous avons de belles quantités de tous les alcools et vapeurs possibles et imaginables… et… des elfes de maisons travailleurs. »

Il attendit sa réponse. Après tout c’était une jeune fille et il s’était montré un peu cavalier. ( )

Hälfte s'amusa encore quand le garçon lui répondit dans un français toujours aussi approximatif mais cela semblait tellement lui faire plaisir. Elle réprima un sourire malicieux qui tentait de s'accrocher à ses lèvres. Alala les jeunes...

Néanmoins Highlands lui rappelait vaguement quelque chose. D'après ses dires il possédait aussi un château. Ce devait probablement être vieille une famille de sorciers... D'ancien Lords peut-être...

Elle fit un large sourire au jeune sorcier en acquiessant à sa proposition.

- Je serais ravie de venir chez vous néanmoins je ne transplanne pas. Si vous avez un portoloin ou de la poudre de cheminette peut-être serais-je plus disposée à vous suivre.

Elle avait adpaté son language au niveau du sang qui devait couler dans les veines de Grynfawld : du vieux sang noble de sorcier.
S'il voulait continué à s'exprimer en français grand bien lui fasse, elle était parfaitement bilingue et savait adpater le language qu'elle parlait en fonction de la personne à qui elle s'adressait passant du parlé commun au language soutenu des vieilles familles bourgeoises.

Pouvait-il en faire autant dans la langue de la jeune femme ? ()